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    排列形状与王主任照片上的蓝渍如出一辙。

    林工蹲下身，掏出那把游标卡尺。

    测砧伸入第一个小孔。“咔”的一声轻响。

    主尺读数：0.00mm。

    第二个，第三个……直到第七个。

    每一次卡尺都发出接触实物的脆响，但电子屏上的数字死死地咬定在“0.00mm”。

    这七个孔，在物理层面上“没有宽度”。

    林工面无表情地收起卡尺。

    他从口袋里摸出那支荧光记号笔，拔开笔盖。

    在井壁上，那是第二道横线的下方，他手腕极稳地画下了第七道横线。

    笔尖离开井壁的瞬间，异变陡生。

    那七个小孔里，毫无征兆地同步渗出了淡蓝色的液体。

    液体没有滴落，而是违背重力地沿着林工刚画的横线流淌，汇聚到那把锈蚀的断刀上。

    没有任何声响。

    液体接触锈铁的刹那，整把断刀直接汽化。

    没有烟雾，没有残渣。

    原本插着刀的地方，只剩下七粒蓝色的结晶体悬浮在半空。

    它们在缓缓旋转，折射着探照灯的强光，在井壁上投射出一道不断扭曲、变幻的阴影。

    那阴影一会儿像个畸形的“7”，一会儿又拉长成诡异的“97”。

    林工猛地合上井盖，隔绝了那刺眼的光芒。

    他靠在井盖上喘了一口气，掏出巡检日志，在最后一页的空白处用铅笔写下一行字：

    “数到七，停。”

    写完这句话，他发现纸张的背面有些异样。

    他把纸翻过来。

    在他刚刚落笔的字迹正下方，一行极淡的蓝色痕迹正从纸张纤维深处悄然浮起，蜿蜒扭曲，像是一个还没写完的“8”。

    林工死死盯着那个未完成的闭环，指关节因为用力而发白。

    有些数列绝对不能闭合。

    因为真正的守夜人，永远只能活在下一个未曾落笔的数字里。

    他把日志塞回怀里，抬头看了一眼远处的城市轮廓。

    此时天边泛起了鱼肚白，但这并不是结束。

    他需要在太阳完全升起之前赶回监控中心，调取T079井位周边三公里内所有公共监控的红外热成像备份。

    如果他的推测没错，那些“蓝色结晶”散发出的并不是光，而是一种只有机器能看见的“低温”。

    　　


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